* * *
В ночь врезается красный фонарь семафора. –
Почему-то движения поезда нет.
Да, в России не часто домчишься на скором... –
Остановок – не меньше, чем прожитых лет…
Жизнь свою я уже не считаю короткой,
Но случись, что теперь оборвётся она,
Приплетут, что виною, мол, женщины, водка...
Всё, что в радость иль в горе ниспослано нам.
Да, бывает, меня непутёвого кружит
Бестолковым волчком в хороводе страстей.
Нет жены, что целована только лишь мужем,
Нет и мужа, который не слышал: не пей...
Зная это, ну есть ли желанье жениться?
Видя в людях лишь это, поймёшь ли людей?
Отчего мне порой так хотелось напиться?
Почему превращались принцессы в ****ей?
Счастье, если хоть кто-то тебя понимает,
И вся россыпь твоих многоточий ясна...
Жизнь – лишь баба, к тому же с рожденья – немая,
И, пойми – что от нас ожидает она?
Но неужто, и в правду, бывают случайными
Связи, встречи, шаги, остановки в пути?
Если мы расстаёмся с глазами печальными,
Даже бога должно бы всё это смутить.
Значит, что-то не так на планете устроено,
За Россию и вовсе уже не берусь…
Но и всё ж этот поезд когда-нибудь тронется...
Может быть, я и с богом ещё соглашусь.
2000 г.