***
Volke...
Сомнамбулой, сновидцем, пилигримом,
Средь крестовин садов заиндевелых
Я познаю свою неотделимость
от звезд Невы в гранитных диадемах…
Там два крыла Казанского собора
Укрыли дрожь угрюмых акведуков
И холода корнями мандрагоры
Прядут в ночи фаянсовую вьюгу.
А на заре вдоль бронзовых ашрамов
Развеять сны пускаются аскеты
Суровый норд, всё праведно как мрамор.
Ты ищешь Путь, но сам живешь в Тибете.
Лишь покорив нагорье Эрмитажа,
Нагонит мысль, что жил за перевалом…
Плато Искусств, стезей хронометражной
Восходим вдаль за отзвуком цимбалы.
Где будний день стал Буддой белоснежным
И смотрит в жизнь под тополем огромным
На бледный Ганг. Он дервиш побережья.
Вместо пера в его руке колонна:
Уснувший, знай, агонию томлений
Над сном других, бессонницу изведав..
Нет ничего от тени, кроме тени.
Есть свет вне тьмы,
но нету тьмы вне света…
_______
И длится путь в возвышенную Лхасу
Дорогой мраморной, гранитными стезями.
Чтобы взглянуть в свое пра-пра-пространство
Не широко закрытыми глазами.
***