Память, память... как много в тебе
до конца мной не понятых истин,
раскрывающихся по судьбе
то с затейливой мутью, то чисто:
постепенно иль вдруг — как остуда
или жар, а бывает — как бред,
чуткий сон, полуявь, чей-то след....
Словно чудятся виды этюда,
прорисованные мне оттуда —
с далека — в миг удач или бед —
чередой возникающих мыслей —
акварелью рассохшихся ки'стей…
19.12.11г.
Борис Бериев
Доработано 03.05.14г.
Фото из Инета