Разложены чувства по полкам.
Их трогать, увы, нельзя.
И я, как служитель конторки,
храню их. Быть может, зря.
Вот чувство Любви, вот Мести
(утихли, поди, уже).
А выпусти их, так вместе
столкнутся в лихом кутеже,
такое закрутят, завертят...
Нет, пусть лучше хранит архив.
На жизненной круговерти
не надо нам чувств таких.
А там вот, на дальней полке,
храниться должна Мечта.
За нею гонялись волки.
Догнали? Да ни черта.
Здесь Нежность покрылась пылью,
Теперь аллергия на пыль.
Наивный вопрос: "Это ты ли?"
Она. Ностальгия. Стих пыл.
Она это все разложила,
сорвала сургуч с сундуков,
"Выходит, я чувствам служила?
Что ж, ныне совсем без оков!?
Свободна?!" Увы - свободна...
От лжи, от земных утех
Так значит - мне вверх, к небосводу!
...Свободен и ты, мой грех.
2000г.