- Он умер, - сообщили ему совсем просто.
- Как "умер"?
- Да вот так! Пошел вчера за хлебом и умер, прямо здесь - у подъезда! Вызвали скорую и увезли. - В морг!
- Но ведь я еще в понедельник говорил с ним...
- Ну и что. А сейчас кто мешает, говори на здоровье, авось услышит.
- Здравствуй, дедушка, - сказал Ленька. С Рождеством… - и это показалось Леньке таким диким, - "с Рождеством…"
Но он продолжал говорить, стоя у подъезда. Шел первый январский снег - еще совсем белый, не выпаренный асфальтом, медленный-медленный снег. Я написал тебе стихи, Дед… достал мятый листок и стал читать:
"Снег - это то, что ты и я собираем вместе,
дом - это место, которое любит Бог,
снег на вершинах скользких небесных лестниц,
снег - это детство мира, это последний вздох,
это…
и не выдержал:
- Дед!!! Ну как же так! я и ключей не взял! - заплакал Ленька и стал соображать, что надо идти в морг, оформлять документы, звонить матери, знакомым и Бог еще знает что надо. Повернулся и видит, как в железные ворота входит, аккуратно поднимая ногу, потом вторую, старик с тряпичной авоськой. И смотря деланно-строго ворчит на дворника Сашку:
- Опять напился, дурень!
У Лени все сжалось внутри. Он подбежал и обнял деда так, что с того свалилась шапка:
- С Рождеством, Дед! Де-е-е-д!!!
- Ты задушишь меня, Леня! Еще пожить хочется...
- Как же я рад тебе!
- Ну, - за Рождество! - предложил сам себе Сашка, пытаясь уловить из горлышка последние капли. Так вон оно приятнее… - после смерти-то!
__________________
Художник Анатолий Кудрявцев. Пастель, бумага.