тебя здесь нет, тебе здесь нет, мой друг,
случайный мой попутчик, собеседник,
так хорошо, так хорошо, что рук
никто не видит болезненное рвенье.
здесь отгремел весь пир, весь сбор
во времена чумы, холеры и депрессий,
здесь каждый болен, болен сам собой,
идешь, плюешь на снег и опрокидываешь двести.
зимой, где так паршиво и темно,
какое - нибудь злачненькое место,
зимой, оно похоже на гнездо,
а не похоже ?"черт, ну, значит еще двести".
как птицы улетают далеко...
а нас так далеко лишь посылают,
как непрактично не любить метро,
а я по детски так люблю трамваи.
но вот ты скажешь, я примчусь чуть свет,
(чуть тьма) меня тошнит от этой мысли, каюсь,
хотя плевать, здесь солнца тоже нет,
тогда пускай горит психоанализ!
тебя здесь нет.. тебя здесь нет и что?
к чему вообще зимой слова и мысли?
здесь елки жгут, а мне смешно,
что я рыдаю, как не рыдала в жизни...
тебя здесь нет... тебя здесь нет, плевать!
так много одного себя, когда так много снега,
и вдруг мне повезет? должно ж, хотя бы раз,
когда в комоде галстук найдется попрочнее.
я мерзкий мизантроп, ну что ж ,увы,
так отойди, дай провалиться в пропасть,
я собрала вокруг себя углы,
и разобьюсь о них - побольше б скорость.
но тебя правда нет... замкнулось, посмотри...
и я уеду ведь,...и кто меня послал то?
когда вернусь не будет снега и пурги,
и я не вспомню, что сейчас писала