Мне кажется, что Джильда умерла.
Рука свисает ледяным узором,
и я кажусь необычайным вором,
я в чайную залез и чай краду.
Мне кажется, что Джильда умерла,
суровый ментор зрит в меня с укором,
но я держусь, я занят разговором,
я сквозь любовь вдыхаю полумглу.
Мне кажется, что близится рассвет.
Что я опять усну не раздеваясь.
Перед охотой кот мой умываясь,
как гений зла, берёт меня в игру.
Игра на всё, что есть в моей душе.
Мифическая и полуживая -
игра на проигрыш -
я стоны ртом хватаю.
Такие стоны - плётка палача.
Мне кажется любимая спала,
а я ей потихоньку сон нарушил.
Он стал и безобразнее и суше,
он стал как погреб пьяный от вина.
Мне кажется что Джильда умерла,
а ты осталась жить, как та овечка,
что на закланье отдала сердечко, -
стучало болью, боль взяла стена.
Мне кажется что ветер овдовев,
кружась, беснуясь, в игрищах зарезан,
как Гойя , что в "Каприччио" истерзан.
Я жив пока,
а Джильда мне не мать.
Ей даже эти строфы не понять.
В них я - амур, в них честен я и нежен.
В них я способен вас в себя влюблять.