В двадцать пять она выбрала платье, в котором ее хоронят.
Иногда под утро кажется, что это даже слишком.
Так, как нельзя сильно.
И хочется, чтобы фоном
на случайных фотках, красиво, попадали горы.
Сегодня вторник. Она любила простые фасоны.
"Держите кого-то за руку,
держитесь за край платформы".
Якорь на шее цепляется за мочалку,
и лучше пропасть безвести, чем такие разгоны.
Белое небо теряется в белом поле,
день, когда нечего ждать, - испорчен.
Желтый ботинок солнца закинут на антресоли,
век, когда нечего ждать, кончен.
Последний пустой поезд, конверт, бутылка,
бьется в углу мое молодое, птичье,
у меня никаких планов, поворот, развилка,
и тебя отсутствующее наличие.
Борьба с земным притяжением не окончена,
умереть мы еще успеем, ошибись красиво.
И как в немом кино актрисы цирка - точки
замирают под куполом четверостиший.
И разве можно - тише?
Четыре дерева на холме как четыре фигуры,
светит лампочка в глаз двери. Заходя без стука,
прячь одиночество в стол, куда прячешь свои листы,
каждую ночь он приходит смотреть, как она спит.