Разметал Морфей тела
в танце сна
На простынке он , она,
тишина.
Словно нежный балдахин
– лунный свет.
Зритель танца он один
– лишних нет.
А на улице мороз
- он не спит.
И везде суёт свой нос,
зло скрипит.
Он пробраться хочет к ним,
где тепло.
Лёг узором расписным
на стекло.
И застыли в танце поз
он, она.
Им завидует мороз
и луна.