….Уже не пишется с листа
Не так уж тексты злободневны
Слетела юности листва
И взгляды уж не современны
И «бытовухи борода»
Повисла мягкой сединою
И в прошлом резвая братва
Живет в достатке и покое
Все чаще стрел Амурных свист
Несется где то мимолетом
А я – стареющий артист
Уж не стремлюсь к любви полетам
… все как то больше на словах
все меньше в них уже стесненья
и то, что вызывало страх
- теперь скорей недоуменье…
одно лишь сильно тяготит,
что не достиг, о чем мечталось
о чем «болело» иногда,
лишь на бумаге и осталось
остались язвы на листах
от едких слов что так вгрызались
в бумаги белые листы
но навсегда там и остались
и искарежены слова
-лежат на белом поле боя
и лезут строчки в попыхах
не зная страха и покоя
Я всем пытался доказать
Что все не так, и по другому
нам надо все переживать
И выбирать свою дорогу
Но жизнь сравняла все катком
И оказалася сильнее
Большим и твердым кулаком
Свела на "нет" супер.идеи
И доказала, что в быту
Чудес на свете не бывает
И расписанье за тебя
Всегда другие составляют
И твой состав на запасном
Опять стоит без пассажиров
И ты не мечешься уже
А тупо заплываешь жиром
Уже не хочется бежать
И рвать, что бы кругом горело
Ведь все равно всем наплевать
Зачем тогда такое дело?
А примитивный чистоган
во мне поэта убивает
и этот весь самообман
душа спокойно принимает.
И набираются очки:
в быту, в зарплате и достатке
а рифмы – едкие сверчки
стрекочут в старенькой тетрадке
уже не пишется с листа
ночной осеннюю порою
и остается в тишине
мечтать опять самим с собою…..
март 2009