В кругу господ, полёгших чурбанами,
я фениксом восстал - не с той ноги.
Кругом развал. (Видать, шалил цунами?!)
В глазах зелёно-жёлтые круги…
Я распахнул окно, поставил Круга,
и вылакал остатки из горла.
Вмиг расцвела убогая лачуга
и озарилась «лучиком тепла».
Пробрался на балкон. А там всё так же -
фонарь, аптека, винный магазин,
бабульки на углу торгуют спаржей,
растут дома и цены на бензин.
И осознав – вся жизнь идёт по кругу,
а смысла в ней как не было, так нет,
я с перепою (или с перепугу)
родил фаталистический сонет.
Так ранним утром – эталон поэта –
голодный, пьяный и (пардон!) без брюк -
стоял я, ощущая как планета
идёт устало на последний круг.