Как кудри принцесс скандинавских бела,
плывет через улицу мгла,
наверно, из дальних фиордов -
волною, волною, волной - до угла,
и... к черту.
В серебряных латах, угрюмо идет,
сминая богов, пешеход
(быть может, беглец из Валгаллы)
к пятну "осторожно, ступенька", и вот...
сожрало.
И вечный маяк, замурованный в грязь,
с течением грязи борясь,
брезгливо дорогу отводит...
...и я просыпаюсь.
...который там час?
Который там час?!
ДА КОТОРЫЙ ТАМ ЧАС!!!
...Ах, да. С Новым годом.