«Я убит подо Ржевом,
В безымянном болоте,
В пятой роте, на левом,
При жестоком налёте.
Я не слышал разрыва,
Я не видел той вспышки...
Точно в пропасть с обрыва –
И ни дна, ни покрышки»
Александр Твардовский
Музыкантом хотел быть, играя в дневной тишине,
Извлекая из клавиш волшебные музыки звуки,
И назло всем соседям искал эталон в красоте,
И метались, метались мои непокорные руки…
Был наивный романтик, пытался стихи сочинять,
И мечтал о любви, и мусолил бесцельно тетрадку,
Всё стараясь познать самому, разглядеть и понять,
И бросал робкий взгляд на соседку по парте украдкой.
Я любил математику, в шахматы сильно играл
И задачки по физике щёлкал, как белка орешки.
В спорте был не последним, ещё хорошо рисовал
И друзей выбирал по душе, а не стилю одежки.
Я не стал музыкантом, поэтом, науки фанатом,
Не познал радость чувств, не узнал, как тоскуют, любя.
Я остался навеки лежать под афганским Гератом,
Умирающим ртом вызывая огонь на себя…
* * *
Ветераны Афгана, Анголы, Вьетнама, Корейской войны,
Ваши ратные подвиги вечны, но в буднях, похоже, забыты.
Свою честь вы в бою не срамили, остались присяге верны,
Третий тост пригублю, оставляя на до`нце в стакане налитом…