Нет, герой мой, не жди хэппи-энда!
Не сиди, как дворняга, у ног.
Я отгладил пурпурную ленту,
Чтоб вплести в погребальный венок.
Не согласен с таким пиететом?
Может, свечи? Тебе выбирать!
В их неровном, блуждающем свете
Романтичней, признай, умирать.
Или, может, гитарных аккордов
Звон сухой усмирит твою спесь?
Мне не сложно, я автор — не гордый...
Просто выдохся. Полностью. Весь.
И тебя измотал, что старуху...
То затягивал в месиво драк,
То подбрасывал в койки, как шлюху...
Что сказать? Молод был...Сам дурак.
Ты, герой мой, пойми — не в обиду
Будет сказано: редкий говнюк,
Что ты сам, благородный лишь с виду,
Что твой автор, с граблёй вместо рук.
Так что хватит метаться, сердешный,
Ты — не Гамлет, ответ твой «не быть».
Обещаю лишь: снег будет вешний
(на снегу поэтичней убить),
А еще револьвер — шесть патронов.
Нет, банально, вгоняет в тоску...
Возраженья? Могу ведь, не дрогнув -
В подворотню и с финкой в боку.
Ладно, позже. Не скоро развязка.
Ты ведь нравишься этой толпе.
Потому, автор — шлюха в подвязках,
Извивает себя на столбе...
Все. Иди же! Бросайся с разбегу
На страницы. А я вот — курить.
Нам с тобой, мой герой, альтер эго,
Больше не о чем поговорить.