«…Иногда жизнь можно рассматривать как дом, где в основной его части мы бегаем по комнатам среди необходимых и «очень необходимых» вещей, между мебелью, бытовой техникой и компьютером. Приятные воспоминания и мечты складываем на обшитый деревом чердак, где можно просыпаться иногда и радоваться солнечному свету в мансардных окнах. А в подвал складываем консервированные обиды и хлам опыта…»
Мы – не актеры, тексты не готовы,
Ни чтоб простить, ни чтобы извиниться…
Мы эту сцену не сыграем снова,
А для нее бы пару репетиций!
И кнут бы жестче, пряник помедовей.
Мы – не актеры, и не скроет ретушь
На лицах след истерики бессонниц,
И губ искусанных обветренную ветошь,
И глаз иссушенный засыпанный колодец…
Ведь на реальность не поставишь вето.
Мы – не актеры, и в мансардных окнах
Любой мечты – по-зимнему свет тусклый,
И рвутся истонченные волокна
На тросах веры в неизменность чувства,
Страховочные тросы, тлея, мокнут.
Мы – не актеры, и вино в бокалах
Играет цианидом настоящим…
Давай же, пей, нам этой жизни мало,
Чтобы простить друг другу боль, что тащит
И втаптывает души в дно подвала.