Говоришь мне: «Моя тоска».
Говоришь: «Приходящий мой, не хочу тебя отпускать,
стань не домом мне, так тюрьмой».
Поцелуями пишешь: «Бог лучшей дать бы не смог жены…»
Бог бы дал мне, когда бы мог жизнь с подветренной стороны.
Дал бы боль мне свою и страх некрещёным жить на кресте.
А пока на семи ветрах стелет бес для меня постель.
Ты смеёшься: «Я к январю приживаю, а ты ко мне…»
Ты мне шепчешь: «Пускай сгорю! Это счастье – любить в огне».
Не рискуй!
Наша ночь – игра.
Кто поймёт, тот, считай, спасён.
Я ж сбегу от тебя с утра.
Просто сяду в такси, и всё!
Может, позже сойду с ума, стану рваться к тебе назад
и, в чужие входя дома, одиночеством жечь глаза,
привыкая, что я не муж той, которая здесь живёт.
Может позже…
А ночь из луж
пьёт бессонницы стылый мёд.
12.01.2012 14:38