Годам сдающееся тело,
Ещё живое, но не цель.
В нём, что могло давно скрипело,
Сорваться норовя с петель.
Уже не воля, а невольность
И не "зачем", а "просто так".
И веры нет, одна намольность
И все трагедии пустяк.
Не жизнь, скорее процедура
И потому, что брит, не брит,
А в зеркале карикатура…
И страшно, если не болит.