OS
Когда бесцельно прожигая,
Своих годов поленья дней,
Придёшь в итоге к жизни краю,
Плашмя лежащую на дне,
Не мельтеши, уйми стенанья,
Не прогоняй воспоминанья,
Какие есть, а все твои:
Слезинки, реки и ручьи.
И что посеял ты на ниве –
Такой и будет урожай,
Ну, если хочешь, – возражай,
Но не взойти уже красивей.
Тут все углы, и пятый в ней,
Тот самый, памяти твоей.