Из цикла АХ, БЕЛКИН, БЕЛКИН!
Не повар я, не кулинар,
не бритва брадобрея,
моих стихов спокойный жар
не обжигает, греет;
не катапульта, не праща,
не меч в руках варяга –
мне б только Словом насыщать
прижизненную сагу
из белых дней и чёрных дней,
из лет, текущих в Лету –
и чтобы никаких теней
на пламени рассвета!
Нет, не люблю я похвальбы,
ценю себя не очень
и на афишные столбы
портрет свой не пророчу;
себя на сцену не влеку,
партер не услаждаю
трагичными «кукареку»
и не прошу медали;
и ордена на фраке нет,
и фрака нет в помине,
и даже звание «поэт»
я навсегда отринул!
Поэт – особая статья,
он идеальный стержень
для всеподдержки бытия,
атлант он, громовержец;
он фехтовальщик, мушкетёр,
борец за правду-матку,
а я насмешник и позёр,
для страждущих облатка –
для тех, кто без любви погас
и пеленает раны,
и прячет отсвет скорбных глаз
за чувственным экраном!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»