Отстала я от жизни, как та птица белая
от стаи. По пути в родимые края.
Устали крылья, но она стремится
вперёд. Ведь повернуть назад нельзя.
Ей только б не сорваться, ведь пучина
не пощадит... О камни разобьёт.
И есть ещё одна причина лететь вперёд!
Причина та, как ИСПОВЕДЬ, простая,
Лететь... и долететь в родимые края.
На берегу - там Беларусь её родная,
Родимый дом и речка, и леса...
Там ждёт её Полесье дорогое,
Любимые болота и поля.
И птице - провести там время золотое
хочется... Но, как же далеки её края!?
Вот так-же, часто, предо мною,
куда-то жизнь летит моя?
А может... точно, как птица белая,
от стаи, человеческой, отстала я..?