Не попадая в цель, уходит в землю пуля.
Себя похоронив, уходит в тишину.
И места своего ни в марте, ни в июле
не хочет уступить пшеничному зерну.
Но много ли она там места захватила?
Печальней во сто крат, когда, полёт прервав,
свой завершает путь глубокою могилой
ничтожнейший свинец – беды и смерти сплав.
Вокруг меня поля. Душе моей просторно.
За то, что вижу свет, благодарю судьбу.
Будь счастлива, земля, в себя вбирая зёрна.
Хлеб – это значит жить и продолжать борьбу.