Помои лить на ближнего,
святое ль дело,
Не веря благодетелям добра...?
А за окном такая вьюга пела,
Отмыла мою душу до бела.
Что боль, что старость,
мимо не проходят
И обрывается внезапно жизни нить.
Не приходи, прошу,
кладбищенской вороной,
А приходи ко мне: со мною жить.
Я слез не выношу, но сердце плачет,
Как будто видит
страшный, детский сон,
Как будто вдалеке еще маячит
Моя любовь, и мой родимый дом.
Но миражи проходят
и в пустыне дней
Деремся за глоток воды.
По головам, по спинам,
но к черте своей,
А может к черту, лишь бы впереди…
Но будет день,
когда надгробья сдвинутся,
И встанут павшие за подлецов,
Осудят нас, но к нам не сунутся:
Кому вновь хочется на бой лжецов...
Но благо так идти в открытый бой,
А не трястись в потоках
грязной лжи,
Что не закутать грязь
больничной простыней,
И ни каким снегам не занести.