Мне кажется, что над рыбацкими лодками
волнуется море, сбежавшее из дому.
Порывистых ветров упрямые локоны
дрожат, прогибаясь под летними ливнями.
На тёплой земле, две травинки промокшие,
лежим, укрываясь осиновым месяцем.
И небо, в него паутинками вросшее,
зовёт за собой по верёвочной лестнице,
И пахнет листвою, на плечи наброшенной, –
как будто мы выросли неотделимыми.
И блики мерещатся сороконожками,
а струйки дождя – перелётными рыбами.