Мой крохотный космос поместился бы в одном медальоне,
я краховый человек, затерявшийся в миллионе
бесполезных лиц, внутри приговоренных к расстрелу.
Семь миллиардов самоубийц, приросших к гниющему телу.
доля обликов в белом халате, лохмотьях, парандже и рясе.
Я одна – до нерва раздетая – со стихами, блюющими грязью,
Вспоротыми скукой и пустыми, как игрушечный револьверик.
Догола снята кожа с костей
страшного бога моих истерик.
