Холодный дождь некстати летом.
Июнь, ты знаешь, милый мой,
о том, что радость под запретом
у непогоды затяжной,
о том, что липа отцветает,
и одуванчик поседел.
И ты летишь вдогонку маю,
закончив список важных дел.
Бросаешь спешно счастья крохи
дрожащей ивовой рукой
на дом, притихший у дороги,
на лес и поле за рекой.
И пропадаешь. Но вернётся
тепло с июльской синевой.
Рассветный луч нанижет Солнце
на сон ромашки полевой.
Потом наступит август пряный,
зажгутся звёзды сентября...
Всё повторится. Ты воспрянешь
из лепестков календаря...