И снова – Лондон…
Дерзок, вежлив, душен,
Семи религий переломанные души.
Нательный крест, неровный сон.
( я целовал твои ресницы…)
Теперь скачу на колеснице,
В руке – отточенный топор.
Мне б Трою взять!
(спина, как шёлк… шальная память рук)
Но Лондон взял меня,
И не отдать грозится
Ни-ког-да.
Мне, впрочем, недосуг…
Лишь только лица
Предавших трижды
Будут долго сниться…
Да...