Пестрой мозаикой снов
балует сизая ночь.
Только поэт не готов
тем сновидениям помочь.
Ручка. Бумага. Не спит.
Мучает черновики.
Может быть сердце болит?
Будят ли мыслей звонки?
Только настойчивый бег
времени, миг волшебства
свой разбивают ночлег,
где заночуют слова.
Сколько беспечного в них!
Или пророчеству дань?
Месяц – раздумьям жених.
Ночь – понимания лань.
Трепет и таинство тут.
Как же тебе объяснить?!
Тысячелетья крадут…
Но путеводная нить
странных бессонниц моих
кто-то вплетает в канву.
О, вдохновения штрих,
ради тебя и живу!!!
16.01.2012
