Зима замешивает тесто,
Где снег – пшеничная мука,
И я опять встречаю местный
Обыкновенный Год Сурка.
В нём каждый раз одно и то же
Так предсказуемо-серо,
И на гусиное похоже
Вдруг стало Ангела перо.
Одни и те же обещанья,
Что тоньше мыльных пузырей,
И пятидневные молчанья
Из чёрных дыр календарей.
Там ночь вынашивает стужу,
А я тепло твоё храню,
Чтоб загипсованную душу
Доверить ласковому дню.
Чтоб запятые переставить,
И точки выбросить из строк,
Натренированную память
На новый вытащить виток.
Забыть скучающие лица,
Запрятать ключ от сундука,
Где так безвременно хранится
Мой персональный Год Сурка…
