Тропка крива от Орла до Балашихи.
На посошок
ветер срывает фуражки с упавших и
слезы со щек.
Не юнкера, не кадеты, не пажеский
вид у парней.
Бросьте вы раненых. Лишние тяжести.
Пуля верней.
Вместо объятий бывалой распутицы –
в сладкие сны.
Что вдоль дорог беленою распустится?
Слякоть весны?
Кости да перья?
Орлы мы вчерашние,
сбитые влет.
Нами империя сдобрила пашню и
то, что взойдет,
храмы снеся и разбитые мельницы
в сталь обратив,
вряд ли потом колоситься осмелится
без директив.
Было б, во имя чего - были б живы мы,
с белым нутром,
с верой в творимое псами служивыми,
с правом на трон.
Поздно Устав переписывать набело,
брат-капеллан –
слишком густа под Орлом белена была.
Слишком бела.