За дворами над полями
Не вовремя тишина.
Разрастается кустами
То полынь то черемша.
От заброшенных избёнок
Веет жуткая тоска,
Их рубили наши деды,
И селились навека.
Ворон пищи неотыщет
В глубине лихой тоски.
После бед всегда в России
Всходят крепкие ростки.
И прийдёт домой потомок.
Оживёт забытый край.
На земле родной получит
Небывалый урожай.