Пули летят –
Кровью;
Дети кричат –
Кровью;
От Лены -
До Приднестровья –
Кровь, кровь, кровь.
Сколько сказать –
Слов,
Сколько отнять –
Снов
От Кирова
До Клинцов –
Кровь, кровь, кровь.
Дети с вывороченными
Кишками,
Старики с выковырянными
Глазницами –
Трупы вывозить мешками
Лучше за чужими границами.
Танки гремят –
Кровью,
«МИГи» летят –
Кровью,
Нету такого слова,
Чтобы все это назвать.
Нету такой молитвы,
Нету уже больше
ТОГО
дня –
Ни к черту это не битва –
Это, товарищи, бойня.
И на вспоротом чьем-то поле,
И на трупах, оставленных в бегстве –
Мы молчим три минуты – о боли,
О родных и потерянной чести.
Август 2008 года