Опять твоя жена мне письма пишет.
Расспрашивает, как готовить утку.
И добавляет, вы, мол, стали ближе.
И ты опять ревнуешь не на шутку.
И что ж, я отвечаю ей с улыбкой,
Мол, хорошо, и я ужасно рада.
Она тебе простила все ошибки
И больше возвращаться к ним не надо.
Потом с тобой читаем письма эти.
Ну что за люди: никакой морали.
И как все перепуталось на свете.
Но мы с тобой распутаем едва ли.
Поправлю шарф тебе. И нет обиды.
А утку я готовлю по-другому.
Учу, что врать жене, когда увидит,
Что ты сегодня ночевал не дома.