В чём дело – не пойму:
Не пишется совсем.
А подойду к окну -
И сразу столько тем.
Но что-то говорит:
Не то всё, друг, не то,
Подальше отойди
И не смотри в окно.
Ты загляни в себя,
Увидишь и поймёшь,
Что, видимо, не зря
С утра пролился дождь -
То ровный, то косой...
А в дальнем далеке
Оркестр в ре бемоль
Звенит о старике.
Трубы мотив дрожит,
И мимо, не спеша,
За облаком летит
Прозрачная душа.
Туда, где синь и высь,
Откуда не вернёшь,
Перегоняя мысль,
И вызывая дождь.
Так нужно, чтоб он был,
Пролившись на крыльцо,
В последний раз умыв
Застывшее лицо,
А люди, что вокруг,
Устав от немоты,
Произвели салют,
Вверх выстрелив зонты...
***