Я ничего… Мне так… Того… Вз****нулось…
Он просто был похожим на тебя…
Наверно, это бес меня попутал,
Или тоска седого января.
Работа. Сон. «Я занят, силы нету.
Устал, тебя попробуй, прокорми.»
И что же мне теперь с тобой поделать?
Ведь это начиналось по любви…
… Ты будешь чавкать и ловить капусту,
Хоть несомненно лучше варишь борщ…
Когда вот в это превратились чувства?
Когда на бигуди я променяла клеш?
Ты больше не поешь по воскресеньям,
И я никак не склею новый стих.
Одно лишь мне несет успокоенье –
Любовь такая не у нас одних.