Прибедняясь, себя представляешь вдовой
И берешь вино, раз печаль в вине.
Но глаза как прежде твои бедовы,
Хоть беда притаилась на самом дне.
И в себя бросаешься словно в космос,
А другим открывается млечный путь.
Если кто-то тебя не целует в косы,
Значит, воздух снова похож на ртуть,
Разрывает вены твои и вины,
Отдавая осени за оброк.
Ты могла бы завтра придти с повинной,
И на шею венчальный надеть венок,
И сплясать на костях утомленных будней.
И, склонившись, тихо пойти ко дну...
Это все не с тобой, не сейчас, но будет.
...Сумасшедше смеешься и ждешь беду.