II.
В глотку залить брынцаловский спирт,
Тот, что с привкусом дохлой кошки,
И в подсознание зарулить
По символизма кривой дорожке.
Выскочил сюрреалистический гриб –
В свете фар – мухомор с пулемётом.
Баранку направо… Полёт… Удар…
И приземление в болото.
Наружу не выбраться – изнемог,
Только вниз, в иную реальность.
Вылез на чистый речной песок,
Голый и драный – голодранец.
Кругом – беспробуднейший сон антисфер,
Кругом – беспроблемной жизни скука.
Добил пузырёк, на травку сел.
Вот это спирт, вот это глюки!
Очнулся. Пошёл искать пулемёт.
(Тяжко в России без пулемёта!)
Вижу – с кольями прёт народ
На чёрта, вылезшего из болота.
– Я нормальный! Я человек!
Только глаза в другой реальности.
Только в смерти въезжаю в жизнь,
А в жизни – души морожу пальцы.
– Смерти захотел? Получай смерти!
Пинок прикладом… Очнулся на полюсе.
Эх, просверлить бы земную ось
И накрутить на палец совести!
Нужен бульдозер: к экватору снег
Сгребать сквозь океан Ледовитый.
Но на дороге лежит человек,
Менталитетом планеты убитый.
Кто он? Откуда? Из Зазеркалья?
А может, из экспедиции Шмидта?
Глянул в стеклянные глаза,
А там – иной планеты орбита.
Нафиг инопланетный мир,
Тут со своим бы разобраться!
Взял замёрзшего карабин:
Что делать – стрелять или стреляться?
24–27.08.07г.