Он был первым всегда в этой вечной игре полов.
Отдавать было слаще, чем брать у нее взаймы.
Глубоко до флюид не дошло, как и до стихов, -
Просто, холодно в льдах одиночества Колымы.
Он был в тюрьмах свободы cвoeй, коротая срок.
Все амнистии, будто назло, были для других.
Вырывался, бежал, но уйти от себя не мог.
Тратил то, что имел, но в ночи не писался стих.
Он был кем-то себе, она тоже была не той.
По утрам - торопливо "пока" и долой грехи.
Отдавал, как обычно. В душе, как всегда, пустой.
Нет, не сможет он ей о любви написать стихи.
Лана Оли, Январь 19, 2011