По разбитым твоим губам,
Я читаю свои молитвы...
Жадно странствую по следам,
Чуть прогнувшейся в пальцах бритвы.
- Ну, любовь моя, улыбнись,
В этот раз ты сама просила...
Под углом, заводя чуть вниз,
На запястьях срезаю жилы...
И под плетью твой каждый вздох,
Резкий, томный, почти игривый...
Нас не принял пресветлый бог?
Как же, право, всё это мило.
И с рассветом ты вновь цела,
Обнимаяя меня, сияешь:
"Сколько раз я вчера умерла?
Завтра ты игру выбираешь..."