***

Ступаем мы , до тени - сто шагов !
Слова лучатся порохом баварды ,
Полки в ружье ! Нас призывает Бог
Плодов отведать саксаула правды .

Цвела пустынь . лежали с другом мы ,
Вкусив пыли , изысканной с - речами ,
От жреческой повозки : где - то в ней
Остался дым сокрушенных идей

Не больше слов и пороха - не надо .

Вот старыя таверна . Сто шагов
Плестися к ней , грудь разрывает кашель.
И в воздухе победное умри
Уже - не наше .

- Налей хозяин ! Дым окороков
Напомнил тетушку ; уже немного лутьше .
И от пальбы до шeпота вина
Судьба становится отчетливей виднa

Наполним друг ? ! Вот так , намного лутьше !