Поманит тряпкой красной
тебя любовь.
И ты, как бык прекрасный,
готовый вновь
к прыжку за сотни лье и миль к ней,
что всех милей,
уткнуться в сладостные вилы
людских страстей.
И вот ты, с тростью и во фраке,
стоишь у врат.
Тебя опять послали на фиг.
И ты не рад.
Готов копытом биться
по мостовой.
Ты был когда-то футболистом,
как Мостовой..
И что с того, что был когда-то,
как Цимбаларь?
Рога поставил свои на карту.
И проиграл..