К тем, кто склонен в труде к геморрою
И противен смежению век,
Ко всему – сердоболен душою,
Может Чёрный ходить человек.
Много ль смысла в полночном пришельце?! –
Не священник, не врач, не курьер.
У Есенина выжато сердце.
У Высоцкого выдернут нерв.
Скольким гениям судьбы поганил,
Кто не трезв, не любим и не сыт,
Бриллианты мятежных терзаний
Инкрустируя в выцветший быт.
Я к бессмертным – ни сном и ни д;хом.
Но когда оказался в войне
С пустотой, Он назойливой мухой
Стал ночами являться ко мне.
- Убегу! – Он сказал: - Это просто!
Колыбельно-дорожную спой.
Вон в повозку впряглись у погоста
Монастырь, Люминал и Запой.
- Уходи! Мало ль буйных поэтов?
Подобрал бы по нраву чету.
- Их бессонницам песенка спета,
Приспособились петь пустоту.
Твоего не держусь я чертога.
Но пока над тобой в небесах
Шебуршатся посланники Бога,
Кто-то должен стоять на часах.