Считаю я, что все мы здесь, по совместительству - поэты.
Одним - коллоидная взвесь, другим - раствор воды и света.
А что там сверху упадёт, и что исторгнется обратно -
Загадка, мыслей переход - мучительны, но и приятны.
Но вот, что видится порой под слоем пудры и абсурда -
Хоть промолчи, хоть рот раскрой, а на поверку - камасутра.
К примеру, поза намбер ван: читатель снизу - автор сверху.
А кто повыше - критикан, терпимый к собственным огрехам.
Его девизом - ниипёт - прикрыть возможно, что угодно:
И то, что стих его - урод, и то, что тема мелководна.
Берём теперь другой расклад: читатель сверху - автор снизу.
Последний робок, даже рад, без самомненья и капризов.
Ему подчас и невдомёк, что, как собака обувь лижет
Тому, кто ставит свой сапог - и сразу автор обездвижен.
И этих поз не перечесть... А чаще те, где критик сзади.
А кто виновен? - так и есть! - кто мал, пассивен и наряден.
Типична поза айлав ю - а заодно, и много женщин,
Где автор словно ловкий вьюн всегда успехом обеспечен.
Какую б хрень не написал, но виртуально так погладит,
Что рукоплещет женский зал и все хорошие - не ****и.
А что же, скажете, сама? Поди, наверно, идеальна?
К чему такая кутерьма? Так было, было изначально.
Но дело в том, что трудно мне нарыть алмаз в таком потоке,
Где только язвы, только гнев, печаль и выжатые соки.
Вот потому я и пишу, к вам обращаясь, многабукаф,
Считайте так, что плачет шут, который жизнь свою профукал.
Конечно, это не поэзь... И вряд ли тайной подогреет,
Но А4 - это жесть, в глазах темно и даже резь,
А в столбик будет побыстрее.
Но не хочу серьёзно я писать о том, что заебало!
Мудрёных виршей до ***, но только радости в них мало.
Полно крутых поэтских лбов, таких, как яйца у мущщинок.
Сожмутся от депресняков, а кто разгладит их морщины?
Читаешь эдакий поток, что пишут все и повсеместно:
То вверх летят - какой восторг! То, ****ь, заглядывают в бездну.
И не уняться им никак - ой, хто мы, где мы и откуда?
И не смириться, что бардак, лишь там, где собственный чердак,
Как моск уныл и беспробуден.
Читатель скажет, что - ***ня. Но я пишу свои наброски.
Не всё там выпукло и плоско, но это важно для меня.
И я вполне осознаю, где скачет ритм, а где плетётся,
Но мне не нужен вечный рим, свечной заводик, чудо-бродский.
Под ним распластаны уже, раздавлены авторитетом
Все те, кто маются в душе, кому неймётся быть поэтом.
А мне спокойно за себя. Нет поэтического зуда,
Не исполняется обряд - дудеть в одну из модных дудок.
Я понимаю, что едва моя строка пронзит пространство,
Без божества, без волшебства, а из простого хулиганства.
Но если кто-нибудь прочтёт и улыбнётся на минуту,
Пойму, что будет поворот и тот поток - уже не мутный.
А посему, придётся мне сказать таким - что в лоб, что по лбу:
Читать вас буду или нет... ****ь вас буду очень долго.
:)