Я помню: Ик укутался туманом,
Трещали сучья сонного костра
И я, тогда являясь мальчуганом,
О многом грезил с ночи до утра.
Мечтал о скромной книге со стихами –
Не нужен мне был твердый переплет.
Не думал я, что та мечта с годами
Во мне еще сильнее заживет.
Сейчас я чутко помню те ночевки,
За них мне мать давала нагоняй.
Не слишком храбрый и не слишком ловкий,
Я с детства был хороший разгильдяй.
Но разгильдяи разгильдяям розня.
Наверно, я не худший среди них.
Ведь все ж не зря я рано или поздно
Слагаю незатейливый свой стих.
Мечта сбылась – я выпустил ту книгу
В каких-то двадцать – юная пора.
Быть может, я обязан в этом Ику
И песням того сонного костра.
Сейчас я весь в работе и поездках,
На что в сердцах ворчит, как прежде, мать.
Желает мне жену, себе невестку
И, знать, как я, не любит долго ждать.
Легко понять – желает постоянства,
А чтоб не так – из крайности да в край.
А я, как в детстве, жажду хулиганства
И, знать, как в детстве, полный разгильдяй.
4.06.2011г.