О, Сихотэ-Алинь!
Как в шторм,
взбивая в пену дух таёжный,
хребтами-волнами в простор
рванул с насиженных подножий,
где вечно жаждущий туман
смакует жизненную влагу
и, как назойливый шаман,
врачует каждую корягу.
О, Сихотэ-Алинь!
Когда б
ты говорить мог, то поведал,
откуда сила хвойных лап,
вцепившихся в просторы неба,
и как зализываешь ты
пожаров чёрные расчёсы
по склонам горькой пустоты,
молясь на тучи-водоносы.
Как, разрывая тишину
звеном цепи и рыком грозным,
на неизбежную войну
выходят тигры в день морозный.
О том, как долгие века
сплетался мир твой многоликий,
и чья осенняя тоска
скатилась брызгами брусники…
О, Сихотэ-Алинь…