Был шорох, еще не рожденный,
Тех трав, что еще не росли,
Крик смертный к кресту пригвожденный,
Который нас должен спасти,
Бессмертных сонат партитуры,
Машин оскорбляющий визг,
Звучание древней бандуры,
Мышиный назойливый писк,
Близ рощи зов трубный оленей
И голос плюющий куплет,
Как смех, так и плачь поколений,
И жестокое твердое – нет.
Когда же в момент созидания
Природы раскрылось окно,
То первым дошел до сознания
Серебряный школьный звонок.
Бросала в нас звонкую строчку
Рожденная Богом заря.
Менял мир ночную сорочку
На свой разнозвучный наряд.
Из мира, он серый безликий,
Людской подчинясь маяте,
Вдруг вырвались первые крики,
Сознанье бросавшие в тень.
И шум потихоньку распался
На громкость, окраску и ритм,
И в такт ему мир просыпался,
И в лад ему начал творить.
Из грохота, шепота, хохота,
Глухой поднимая свой шлем,
Внимательно, точно, не походя
Возьми что угодно душе.