Позвонив, ты услышишь её убегающий голос,
как пейзаж, убегающий в зеркале заднего вида…
Конфетти междометий рассыпав, глотая глаголы,
этот голос расскажет тебе, что вокруг Антарктида,
очень дует от окон, на стёклах змеятся узоры,
а хозяйка его всё храбрится, готовится к лету,
но по голосу ясно – она без тебя беспризорна
и гоняет чаи, и таскает из вазы конфеты.
Этот голос вскипит, убежит молоком из кастрюльки…
Возвращаясь домой, переедешь знакомую площадь.
Этот голос – всё время с тобой, замурованный в трубке:
ты на трубку глядишь, как цыган – на красивую лошадь…
22 января 2012