У каждого есть что-то внутри.
Что-то личное, неприступное.
Каждый что-то хранит в своей груди,
Спрятанное за решёткой, недоступное.
У этого "что-то" плохая концовка,
А середина и вовсе выженна.
На этом месте клеймо-листовка:
"Не трогать. Я жизнью и так обиженна"
От этого "что-то" стучит в голове
И лёгкие перестают функционировать.
Безвыдохный стон звучит где-то вне.
Там, где тебя хотят наукатировать.
Одни это "что-то" страсно желают забыть,
А другие боятся больше не вспомнить.
Для одних это толстая боли нить,
А вторым оно помогает жизнь заполнить.
У этого "что-то" названия нет.
Ведь каждый называет его по своему.
И в это прошлое отсутствует проездной билет,
Но оно несётся за тобой рядом с поездом.
Это "что-то" всегда будет с нами внутри,
Будет тайной, хранимой навеки.
Как старался забыть ты, её не сотри.
И не вылечат даже аптеки.