Владимиру Младичу и авторам, ушедшим со Стихиры.
С каждым днём всё диче и всё глуше
Мертвенная цепенеет ночь.
Смрадный ветр, как свечи, жизни тушит:
Ни позвать, ни крикнуть, ни помочь.
Тёмен жребий русского поэта:
Неисповедимый рок ведет
Пушкина под дуло пистолета,
Достоевского на эшафот...
М. Волошин.
Закрывают авторы страницы.
Не прощаясь, насовсем уходят.
У всего на свете есть границы.
Отчего такое происходит?
Плюнули. Не выдержали хамства.
Интернет - Парижская клоака.
Предпочтя реальные мытарства.
А плебеи так и лезут в драку.
Норовят примазаться к таланту.
Обольстить, а после - плюнуть в душу.
Мир подобострастного "мерканта".
Мертвые слова терзают уши.
С каждым днем все меньше дарований.
Не зайти, не прочитать шедевры.
Им теперь уже не до признаний.
Критиканы растерзали нервы.
Или просто - раз! И надоело.
Отписались. Отцвели и баста!
У всего на свете есть пределы.
Гаснет поэтическая каста.
Тишина. Зловещая. Глухая.
Пустыри, болота да овраги.
Воронье опять друг друга хает.
Нет защиты от его атаки.
Закрывают авторы страницы -
двери в сердце чуткого поэта.
Улетают души, точно птицы,
не допев последнего куплета...
22.01.2012.