Меня вчера назвали романтиком.
Не зная, не ведая и вряд ли по облику.
Есть, что-то внутри. Я назвал это облаком.
Свободно парящим над миром непознанным.
И нет у него ни страны, ни пристанища.
Ни номера, отчества, даты рождения.
Куда ветер дует, туда и пророчество,
Лететь просто так, в синеву одиночества.
Да, есть в глубине, как наверно у каждого
Щемящая память прожИтого, прошлого.
Чем дальше, тем больше нам хочется малого.
Хотя бы проплыть, под распущенной радугой