ты в своем пальто в широкую клетку,
будто не ткань, а шахматная доска.
едешь в метро по серой ветке,
то закрывая, то открывая глаза.
ты срываешь прилепленную другими этикетку,
смотришь на пассажиров свысока.
не получится плакать в чью-то жилетку:
тебя слушать просто тоска.
ты не из тех, кто играет в русскую рулетку,
тебе привычнее родные берега.
и разменяв свою душу-малолетку,
внезапно перестаешь верить в чудеса.